Как хорошо, что можно сочинять

Как хорошо, что можно сочинять,
И выдавать, что пишешь ты о ком-то,
Как хорошо, что людям не понять, -
Что правда, а что неловко.

Когда спадает с плеч старинный груз,
Который ты забросил в суе..
Лежишь и помнишь, ты - не карапуз,
Что ластиками рисует.

Что ты уже совсем не то дитя,
И что поступкам нет предела.
Как хорошо, когда твоя стезя
С возрастом прикипела.

И столько раз стараясь не писать,
Не рыться в судьбе как дура, -
Мне кажется, что я делю кровать
Со строчкой из арматуры.

Она меня убьет когда-нибудь,
Проскочит когда-то смысл..
Ну а пока что можно обмануть,
Как в старых фальшивых письмах.

Писать и врать, что больше не болит,
Что тело не дрогнет мукой.
Всё хорошо, пока я не убит
Правдивостью как наукой.

И говорить так можно лет по сто,
Рукой между строк касаться.
Однажды кто-нибудь или никто -
Отыщет, где поламался.

Ну а пока я тихо посижу,
Включу в себе идиота.
Как хорошо мне сочинять в бреду
Того, что душе охота.

Как хорошо, что можно сочинять,
И вкладывать свои мысли.
Пока однажды чья-нибудь броня
Не вычислит скрытый смысл.