Рок-скрипачке

Забудь про Моцарта, Вивальди — в топку!
Здесь правит грубый, честный перегруз.
Она выходит дерзкою походкой,
Неся свой самый главный, хрупкий груз.

Косуха, джинсы, на запястье — цепи,
Но в тонких пальцах — дерево и лак.
И первые аккорды, будто плети,
Вгоняют публику в восторженный контакт.

Скрипит душа, натянутой струною,
Смычок взлетает, будто хищный зверь.
Она ведёт весь зал одной собою,
Срывая с пЕтель звуковую дверь.

Рёв стадиона, соло до упора,
В глазах — огонь, а в скрипке — ураган.
Под звук её шального перебора
Сам дьявол пляшет, - бесконечно пьян.

ПрожекторА пронзают полумрак.
На сцене — тень с изогнутым плечом.
Она смычком даёт движенью знак,
И воздух вспыхивает горячо.

Не вальс, не фуга — яростный мотив,
Что рвёт аккордами привычный строй.
Она — мятеж, что в дереве застыл,
И плачет скрипка... но уже с тобой.

Она поёт о буре и борьбе,
Сливаясь с ритмом бешеных сердец.
Рок-музыка живёт в её судьбе.
И классике... почти пришёл... конец.

12 - 25 июня 2026 года