Счастье пахнет дождем

Я искал это счастье в коробках, в чужих городах,
В дорогих пиджаках и, признаться, в дурацких мечтах.
А оно оказалось на старой, скрипучей кухне,
Где заварен чабрец, и конфорка никак не потухнет.

Счастье — это когда не надо казаться сложней,
Когда просто молчишь… и не ищешь виновных людей.

Это просто июнь. Это ветер целует в глаза.
Это старый винил, и на нем оживают басы.
Я рискую всем прошлым, чтоб просто сейчас сказать:
Быть счастливым — не значит сверять по минутам часы.

Это здесь. Это в нас. Это просто живой глоток.

Мы бежим за успехом, как будто объявлен финал,
Я и сам в этой гонке полжизни своей потерял.
Но послушай: сирень расцвела у чужого окна,
И прохожая девочка в синем чертовски скромна.

Счастье — в чистой рубашке, в привычке ходить пешком,
И в умении плакать от радости, а не о ком.

Подожди. Не спеши. Слышишь этот безумный ритм?
Это сердце твое.
Оно больше не говорит
—Оно поет.

Просто выдохни всё.
Чабрец остывает в стакане.
Мы живы.
Июнь в Майами… или где-то в Москве.
Неважно.