Дом, который

дом без дома – с девяток жизней в твоей горсти, – как бежал от него

и как ты его настиг; дом, в котором пророс твой непоправимый стих,

продолжает виться, путаться и расти,

прорываясь сквозь обречённость и профнастил.



сквозь перерасчёт и обмен, и возврат утрат; дом как сон, как бессонница,

т.е. как их игра, он в тебе живёт-поживает до пол утра,

дом, в котором тебя всегда будут ждать вчера,

он так жив, что как будто некуда умирать.



раз в него не войти, он стоит посреди судьбы, как виденье, знаменье,

но как комбинат и быт этот дом тебя написал, стёр, перезабыл,

архивировал, посчитал, и дабы-кабы

ничего не случится, сдавай его без борьбы.



дом как дым, как ответный выстрел из молока, дом-фантом,

первая любовь, двадцать пятый кадр; дом, которому так и быть,

и не привыкать просыпаться в ночи от звонка, и не до звонка,

оставаться в местах, оставленных на пока.



и пока кругом орудует красота, нас хранят в неприкосновенности те места,

до которых нам не додуматься, не достать,

оттого что их нет как не было, – сто из ста –

дом, который выплакал окна и измотал двери, отчий дом, отец чистого листа.

-
-
-

Из седьмой книги стихов "Этюды и ноктюрны"