О милые, мне всё про вас известно...

О милые, мне всё про вас известно,
Хоть вы подчас хитрите — о-го-го!
Порою ваши замыслы чудесны,
Но хитрость ваша не даёт всего.

Вы улыбаетесь тепло и безмятежно,
Глядите так, что тает даже лёд,
Но сердце ваше очень осторожно,
Оно вперёд расчётливо идёт.

У вас расчёт простой и всем понятный:
Надёжность — вот что ценится сильней.
Пускай мужчина будет не богатый,
Но чтоб стоял уверенно на ней.

Пока он твёрд, пока он что-то значит,
Пока способен строить и вести,
Вы рядом с ним. Но стоит неудаче
Однажды вам дорогу перейти —

И взгляд меняет прежнее сиянье,
И голос вдруг становится чужим.
Вчера ещё — любовь и обещанья,
Сегодня всё растаяло, как дым.

Ищу ответ, но слышу лишь молчанье,
Куда исчез вчерашний нежный свет?
А вместо чувств включается сознанье:
«Прости, мой друг, но перспективы нет».

И вот уже другой стоит у двери,
Другие речи льются до утра.
Ещё вчера клялись в любви и вере,
Сегодня — всё. Окончена игра.

По чину он, а может, не по чину,
Красивей ли, богаче — не вопрос.
Но если в нём заметна перспектива,
То к прежнему любви уже не спрос.

Порой услышишь будто между строчек:
«Мы просто отдыхали, что с того?»
И возникает множество вопросов
От этого «по дружбе» одного.

С подругами, конечно, всё невинно,
Лишь солнце, море, яхты и прибой.
Но почему-то рядом на картинах
Всё время кто-то новый и чужой.

Турецкий берег, вечер апельсинов,
Отель, где музыка звучит до темноты.
И друг находится  красиво,
Исполнив все курортные мечты.

А после возвращение домой спокойно,
Рассказ о том, как было хорошо.
И всё звучит логично и достойно,
Вот только верится уже не так легко.

Но жизнь идёт. И каждый выбирает,
Чем наполнять свои года.
Одни любовь на верность проверяют,
Другие — на наличие труда.

А вот кого я повстречаю — вот  вопрос,
И вовсе не пустой, как может казаться.
Быть может, та, что любит солнце, шум и плёс,
Та что по-дружески привыкла развлекаться.

Среди турецких островов встречая нежные рассветы,
Меняя впечатления раз пришлось. на мятные и вкусные конфеты 
Где каждый новый отпуск обещает чудо света,
А старые признания уж давно не в счёт.

А может, гостья из Москвы под Новый год,
В края, что наши случайно заглянула.
Под звон бокалов завершив былой полёт
И чью-то прежнюю любовь перешагнула.

Кто знает? Может быть.
Но верится едва ли.
Судьба таких подарков мне не припасла.
Не для меня фанфары и медали,
Не для меня веселья мишура

Я лишь поэт,
Потрёпанный годами.
Седая рифма за плечами вместо крыл.
Живу не славой, не дворцами, не деньгами,
А тем, что в сердце до сих пор я не остыл.

Поломанный судьбой,
Больной и одинокий,
Идущий медленно по жизненной тропе.
Не князь, не олигарх высокий и далёкий,
А человек, уставший доверять толпе.

И потому порой смешно мне и тревожно,
Когда мечты ещё стучатся по ночам.
Ведь возраст шепчет:
«Осторожней, осторожней...»,
А сердце всё не верит мудрым докторам.

Но есть среди вас женщины другие,
Что остаются в самый трудный час.
Когда беда ломает дни земные,
Они не прячутся бессовестно от нас.
Они несут усталость на плечах.
Они не ищут выгоды и цели,
Когда любимый терпит боль и страх.

И потому, прожив немало вёсен,
Я понял то, чего не знал тогда:
Не все сердца на свете мерят пользой,
Не всё решают деньги и года.

Пусть кто-то ищет выгоду и статус,
Пусть кто-то счастье меряет рублём.
Но верю я: любовь ещё осталась,
И, может быть, мы всё-таки найдём.

Найдём её среди тревог и будней,
Среди потерь, предательств и разлук.
Где женщина не спросит, что в валюте,
А просто не отпустит ваших рук.

И если где-то есть такая встреча,
Не важно, сколько зим и сколько лет,
Я для неё зажгу под вечер свечи,
Ведь всё ещё живу.
И всё ещё поэт.