Вот он прицел. Резкость до боли.
Здесь же лицо в перекрестье ветров.
Там, где сплетались дождь и ладони,
Тени застыли пустых поездов...
Тени угрюмых, пустых катафалков
Я целилась в призрака, он же мишень
Теперь опустеет слегка коммуналка
Лишь изредка там проскользнет полутень
Там в уголке, где висел пиджачок,
Парит в тишине его запах, как стон.
Застыла в стакане вода на часок,
А за окном продолжает свой звон.
Тот самый трамвай, что в тумане кричал,
Твой смех увозя на последнем сиденье.
Лишь призрак качается, пуст и устал,
И он всё никак не дождётся забвенья.
Я целилась в прошлое — выстрел был тих.
Попала в себя, разорвав календарь.
Теперь этот выстрел со мною затих,
Воронка от взрыва, как вечная гарь.
И призрак мой, раненый, бродит по спальне,
Кладет на подушку пустую ладонь.
Вот он прицел. Вот боль. Вот печали.
Обои, впитавшие ночи и соль.
Прицел
© Copyright: Мэдди Воло, 2026
Свидетельство о публикации №126062505618
Свидетельство о публикации №126062505618
Рецензии