Проза. Тени в бамбуковой роще

Бамбук шелестел, будто шептал чужие имена. Тени скользили меж стволов — не звери, не люди, не духи: просто сгустки сумрака, ставшие на миг живыми. В этой роще тишина была острее клинка, а каждый шорох звучал как предупреждение.

Он замер, чувствуя, как холод ползёт по спине. Где-то рядом кто-то дышал — или это ветер шевелил сухие листья? Сталь тихо звякнула, когда он крепче сжал рукоять. Здесь не было места страху, но было место осторожности: в бамбуковых тенях пряталась смерть, и она не спешила показываться.

Луна прорвалась сквозь листву, и на миг всё стало ясно: три тени, три фигуры, три клинка. Он улыбнулся краем губ — так улыбаются, когда понимают, что отступать некуда. Бамбук снова зашелестел, уже не шепча, а крича, и тени слились в одну стремительную бурю.

А когда всё стихло, роща снова стала просто рощей. Только сломанные стебли да тёмные пятна на земле напоминали, что здесь что-то произошло. И бамбук больше не шептал.