Осень далеко, но поэт в ударе,
Солнышко в зените, и стих льётся в пику,
Ткёт писатель тоже свои мемуары,
Он в воспоминаниях своих там владыка -
Рвёт и пишет, пишет-рвёт в тени, горемыка!
От жары устали, все бегут на речку,
Жжёт песок горячий стопы ног, ладони,
На воде прохладной легче человечку,
Он без лимонада, словно рак варёный!
Лёгкая, воздушная, классная пора,
Её мы, если честно, кое-как дождались,
Такую ожидает особо детвора,
Они бы с ней, наверное, и не расставались!
Акростих. Осторожно, Лето!
© Copyright: Радамила Савельева, 2026
Свидетельство о публикации №126062505548
Свидетельство о публикации №126062505548
Рецензии
