Муза умерла под утро...

                _____________________________

                Мрачный  вид.  В  одежде  чёрной,
                но, не Виктор, и не Цой...
                Денег  нет  на  сборник  модный,
                оттого  поэт наш  злой...

                Пишет  в  стол,  как  говорится,
                вот  уже  который  год...
                Сборник  избранный  стал  сниться,
                и  читающий  народ...

                И  всё  чаще  мысль - бросить,
                никому  ненужный  труд...
                Он,  как  декабрист  забытый,
                средь сибирских недр и руд...

                И  всё  чаще - водка,  гости,
                божий дар с утрА гнетёт...
                Муза  пьяная  со  смехом,
                водку  по  стаканам  льёт...

                И  стезя  всё  неказистей,
                и  метафора  бледнА...
                Муза  умерла  под  утро.
                Чья здесь всё таки вина?

                **********