Сидела женщина скучала...

У всяких бед одно начало,
Не то чтоб мир был слишком мал,
Сидела женщина, скучала,
И просто дождь в окно стучал.

В руке не чашка — тишина,
В глазах — не свет, а пыль томленья.
Она не чья-то там вина,
Она — само стихотворенье

О том, как время — наугад,
Как стрелки движутся по кругу,
И как рождается разлад
Из ничего, назло досугу.

Сначала вздох. Потом звонок
Не в ту вселенную. Случайно.
И вот уже летит клубок,
Храня вселенской драмы тайну.

Троянский конь, потоп, война,
Развод, пропажа документов,
Финансы падают до дна
И крах серьёзных аргументов...

Потом историк-моралист
Впихнет в скрижали суть момента,
Но будет чист, как белый лист,
Её зевок — интелегента.

Так и запомни, царь и жнец,
Мудрец, уставший от теорий:
Всему начало не венец,
А профиль женщины в миноре.

И если тихо, и дела
Не ждут — беги, спасай основы!
Пошли ей лестницу, орла,
Дракона, принца — или слово.

Всё что угодно, только в такт,
Пока в груди играет сага,
Иначе мир пойдет в распад
От одного лишь взгляда мага.

Сидела женщина... И пусть
Века пройдут в горниле этом.
У бед всех — сладостная грусть
И та, что стала их ответом.