Венок...

Передо мной бумаги лист.
Он от меня ждёт вдохновенья.
Пока он гладок, бел и чист,
Но только до того мгновенья,

Когда заветная мысль, слово
В душе свечою возгорит,
И вот уже перо готово,
Рука строкой лист одарит.

Ещё одна строка и снова ...,
Писать не устаёт рука:
Всё начинается со слова.
Творенье – стих, он на века!

Господь сказал: «Да будет свет!».
«Да будет стих!», – сказал поэт.

«Да будет стих!», – сказал поэт.
Его вдруг муза посетила,
Освободив от дня сует,
За лист бумаги усадила.

Он от неё ждёт вдохновенья,
Писать не терпится руке,
Но гложет душу червь сомненья,
Набросок лишь в черновике.

Есть вроде бы стиха основа,
Ложится за строкой строка,
Канва стиха почти готова,
Но не закончен он пока.

У Бога он спросил совет.
Господь сказал: «Да будет свет!».

Господь сказал: «Да будет свет!»,
И мысль, поэта озарила.
Всё сложится, сомненья нет,
Не подведёт поэта лира.

Ведь в Мир обращена душа,
В ней кроется творенья свет.
Пиши, при этом, не греша,
О справедливости поэт,

Отчизне праведно служи,
О правде жизненной вещай.
От Бога дар, стихи пиши,
Талант народу отдавай.

Ты будешь чтим – наверняка.
Творенье – стих, он на века!

Творенье – стих, он на века!
Как человек, поэт не вечен.
Душа взлетит за облака,
Всего живого путь конечен,

Но слову, как известно, жить.
Мы знаем этому примеры.
Поэзии не рвётся нить,
Как вечен и источник веры.

Всему живому есть Творец.
«Да будет свет!», – он произнёс.
Его творение – венец –
Мы, он нас в Мир принёс.

Хочу я всем напомнить снова:
Всё начинается со слова.

Всё начинается со слова,
Дарована была нам речь.
Мысль выражать она готова.
Её, как дар, должны беречь.

Мысль выражаем мы словами,
Без них, Мир потерял бы смысл.
Поэту дар – мыслить стихами.
Он Мира красоту раскрыл.

Ведь творчество – это процесс,
Не быть ему без вдохновенья.
Оно даётся нам с небес ...,
Владеть стихом – венец творенья.

Пиши поэт стихи, пока
Писать не устаёт рука.

Писать не устаёт рука,
Когда приходит вдохновение.
Стих сложится наверняка,
Коли души в нём откровение,

А без души нет и стиха –
Рифмованный слов перебор.
Не сложится стиха строфа,
Получится лишь строк набор.

Строфа – это строк сочетанье,
Объединяемых рифмовкой,
Но при особом их строении,
Должен поэт владеть сноровкой.

Строк ритм – это строфы основа,
Ещё одна строка и снова ...

Ещё одна строка и снова ...,
Поэт ритм должен сохранить.
Его строфа почти готова,
Не упустить бы смысла нить.

Стиха логическое содержание
Единый смысл несёт в себе.
В нём цель его и назначение,
Всё, что поэт хранит в душе.

Ещё есть сложность для поэта –
Суть изложить без лишних слов.
Ему ясна задача эта,
Он сочинять уже готов.

Коль муза мыслью озарит,
Рука строкой лист одарит.

Рука строкой лист одарит,
Когда душа раскрыть готова
То, чем живёт и, что болит,
От грёз избавившись покрова.

Они скрывают суть вещей,
Мир драпирован, не реален;
Освобождён он от страстей,
В анабиозе, виртуален.

Поэт теряет соразмерность,
Для рифм он не находит слов,
В стихе отсутствует корректность,
Когда же вышел из грёз снов,

Нашлось для нужной рифмы слово,
И вот уже перо готово.
 
И вот уже перо готово
Писать стих на чистовике.
Поэт его читает снова,
Поправку сделал на листке,

Но вновь его берёт сомненье:
Созвучья нет в строке одной,
Не там, похоже, ударенье.
Смысл получается иной.

Поэт расстроен – незадача,
Похоже выстрел холостой,
Здесь не помощница удача,
Надежда лишь на опыт свой:

Поэта память он взбодрит,
В душе свечою возгорит.

В душе свечою возгорит
И слово нужное подскажет,
Строка, как надо, зазвучит,
Гармонию стиха не смажет.

Ведь опыт – «Сын ошибок трудных».
Поэт его боготворит,
На почвах плодородьем скудных,
Как деревце, его растит.

И с нетерпеньем ожидает,
После того как отцветёт,
Иметь с него плоды желает.
Наступит время то, и вот

Плоды давать оно готово,
Когда заветная мысль, слово ...

Когда заветная мысль, слово ...
Поэту для строки нужны;
Они, его стиха основа,
С чего начать ему важны.

Стих без идеи не родится,
А чтоб она на ум пришла,
Должны: мысль, слово проявиться,
Их в памяти душа нашла.

Поэту опыт пригодился,
Не зря его он накопил,
И нужное должно случиться,
Он приложил немало сил.

Готов настать момент прозренья,
Но только до того мгновенья ...

Но только до того мгновенья ...,
Поэт не думал, не гадал,
Что слова, мысли появленье
Возможно, кто-то заказал.

Талант поэта – Божий дар,
Творец – учитель и хранитель.
Ему бы я хвалу воздал,
К поэзии он вдохновитель.

Стихотворение, что чудо,
Автор, по сути, чудотворец.
Без творчества поэту худо.
При Боге он, оруженосец.

Оружие – перо и лист,
Пока он гладок, бел и чист.

Пока он гладок, бел и чист.
Я в голове ношу идею,
Чтоб стать стихом, её путь мглист.
Начать писать пока робею.

Ещё не всё в нём ясно мне,
Хотя намечена канва.
Я буду с ним наедине
Для рифмы подбирать слова.

Но есть ещё один вопрос,
И на него не прост ответ:
На что был от души запрос?
Решил, что напишу сонет.
               
Трудна задача – без сомненья,
Он от меня ждёт вдохновенья.

Он от меня ждёт вдохновенья.
Четырнадцать всего в нём строк
Структура требует решенья,
Примеров много, был бы прок.

А может лирикой заняться
Или пейзажный написать.
Мне это всё близко, признаться,
Но всё ж сонет хочу создать.

Сонеты, многие писали:
Шекспир - он, мастер, Пушкин, Блок ...
Они ведь классиками стали.
А напишу-ка я венок ...

Писать готов, душой я чист:
Передо мной бумаги лист.
                25.06.2026 г.