Я Недорос До Того Чтоб Писать Непонятно Собачий Ро

исследовать мысли и следовать мысли
бегать по закоулкам памяти
верить и мыслить, верить и мыслить
и умирать, заточив себя памятью

Вешать на загогулины
Отрезанную плешь
Убегать от гула
В опоясанную тишь

Когда смелость найти можно только на табуретке
А в остальном нет мелочи, уходящей от внимания
Невозможно расставлять приоритеты
Тому кто остаётся в покаянье неприкаянным

нет музыки что сам я написал это настоящий андерграунд
когда ни таланта и красот просто в вечной спешке за собой
Ничтожество, что каким то образом смог тебя привлечь
Раздай мне похвалы, за то что такое безобразие смог уберечь

в моём нелепии и неуменье увидь себя
любую картину на свой лад переписал
и приписал своё авторство
мои ужасные графитти никто не хочет закрашивать

Искал, чем утереться чтобы не подать виду
так был написан первый стих
он был хуже своего отсутствия
я бы бросил но бросить что-то лучше, чем не иметь
Могу впечатлить только тем,

что с наличием таких дефектов
ещё способен таить надежду
на то что это побочный эффект от интеллекта
Пока люди не признают своё существование
До творца достучаться намного легче

Верующий никогда не пройдёт эпоху подражания
Лучше веры только её безысходность в осознании
Слова разбегаются точками перед глазами
Я их фиксирую, но не могу забрать

я не поэт
я просто тот кто пишет стихи
И во мне нет
Того чего нет в других

Ничем не уникален мой стиль
Я пишу по шаблону куски
Их неумело соединяя рифмой
чтоб откинуться на кресле

чтоб откинуться не стыдно было
не от лени и бездействия
всё творчество, лишь оформление многоточия
боязнь его продолжить

мне просто нужен был смысл жизни
и я нашёл его в исключительности
ведь когда ты не понят
никто конструктивно тебя не обложит критикой

и тогда я стал ещё удивительней
чтобы избежать замыленности
поглощая зловония
вывораживал их стихотворностью
как ароматические свечи

но так то я просто неудачник
не способный остаться невзрачным
к постоянному рвущийся
я дольше чем будущее

но если ты кретин в настоящем
не воображай в себе силы на большее
предполагая что будет дальше
я забываю о том что я в ложном

моё пищанье не исповедь
а в Богах только траур
я вышивка из искренности
перестающей ею быть
на стадии шелкопряжи
столетняя канистра
избавление от приступа
путём переедания
режу себя в душе
чтобы мыть себя тщательней

Владимир: Зачем мы продолжаем ходить сюда
Эстрагон: Наверное, из эгоизма.
В: У нас совсем больше нет идей для встречи. Годо точно не прийдёт.
Э: Кто знает
В: А кого можно спросить?
Э: Я устал от тебя.
В: Тогда уходи.
Э: Куда.
В: Куда хочешь.
Э: Всё равно вернусь.
В: Куда тебе деваться.

Вот Мамонов нормальный абсурдист
А я долбоёб и ***сос по сравнению с ним
Все они такие интересные
Как бы не сойти с ума вместе с ними