Он пиццу пёк из разнотравья,
Стриг одуванчики под ноль,
Творил грозу во славу мая,
Шуршал листвой дождям пароль.
Он украшал моря штормами,
И выбивал степей ковры,
Играл он в прятки с парусами,
И крал шары у детворы.
Он сквозняком был и порывом,
Незваным гостем всех щелей,
Попутным, лёгким был, игривым,
И тёплым ласкою своей.
Успел за жизнь он поменяться –
И сам не помнит, сколько раз.
Ну, а сейчас рукою старца
Мне утирает слёзы с глаз.
Порой людскими голосами
Всю ночь он воет напролёт
О том, что дружит лишь с ветрами,
И штиля от небес не ждёт.
И не видать ему покоя
Нигде, ни в чём и никогда.
Его призвание такое,
Предназначенье и беда.
Мы с ним знакомо незнакомы,
Похожи так, и так разны.
Я дом имею, он – бездомный,
И в этом мы с ним не равны.
С утра, наверно, очень рано,
Он постучит в окно ко мне.
Я не открою – буду пьяным,
Но он отыщет щель в окне.
Мой ветер
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2026
Свидетельство о публикации №126062503435
Свидетельство о публикации №126062503435
Рецензии
