Писать стихи давно не ново,
Искать мотив, ловить слова,
Когда уже любое слово
Сказала до тебя молва.
Когда любой закат багровый
Уже воспет, осмыслен, сжат
В узор метафоры готовой,
Что рифмы бережно хранят.
Любая боль, любая радость,
Любой души слепой порыв
Уже нашли свою тональность
И свой отточенный мотив.
И ты стоишь, как подмастерье,
Пред мастерством былых веков,
И чувствуешь своё неверье
В случайный дар случайных строк.
Но вдруг, как будто в озаренье,
Сквозь этот хор чужих речей
Прорвётся тихое волненье
Души единственной — твоей.
И пусть мотив давно не новый,
И пусть избиты все слова,
Но эта боль, вот эта — внове,
И эта в сердце синева.
И ты опять садишься, веря,
Что мир, который так велик,
Ещё не слышал — в полной мере —
Твой собственный, твой тихий крик.
Писать стихи давно не ново...
© Copyright: Виктория Батукаева, 2026
Свидетельство о публикации №126062503350
Свидетельство о публикации №126062503350
Рецензии