Просто пишу стихи

Поаккуратней, со словом – поэзия,
Сам себе говорю,
К строчкам своим, не считая депрессии,
С ворожбой под зарю.

Вкусы поэзии - не соль и не сахар,
Не градус вина.
Пишу свои строчки, без палаты от страха
Может, в этом вина.
 
Нет спора, стихи мои – в годы и лета
Без великих идей,
Найдутся довольны занятным сюжетом
Не много людей

На зорьке урок, как поэзию делать,
Мне дают петухи.
Я днём не Поэт, без Поэзии смелой…
Пишу ночью стихи…

Послесловие, а точнее послестишье…

             Пишу ночами в гордом одиночестве для себя и, возможно, ежели, когда созрею и для Стихиры, нашей большой поэтической семьи. Но и в поэтической семье встречается, перефразируя одну строчку Александра Блока, разные поэты.

Стихи.ру  совсем не пустынный квартал…
“На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.”
 
             В поэтическом квартале, ежели точнее в большом мегаполисе под именем  Стихира – сотни тысяч людей, просто пишущих стихи. Их количество можно насчитывать миллионами… Стихи разные -хорошие и не очень, умные, заумные и пустые, гениальные и графоманские…  Мы сами определяем их “ гениальность“, написав свои приговоры- рецензии или прочитав, просто примеряем к своим творениям…
               В подтверждение выше написанных строк, обращённых в первую очередь к себе любимому, и это главное, а лишь потом к авторам на Стихире, цитирую одного из лучших российских  поэтов - Давида Самойлова:

«В этот час гений садится писать стихи.
В этот час сто талантов садятся писать стихи.
В этот час тыща профессионалов садятся писать стихи.
В этот час сто тыщ графоманов садятся писать стихи.
В этот час миллион одиноких девиц садятся писать стихи.
В этот час десять миллионов влюблённых юнцов садятся писать стихи.»

В этот час гений садится писать стихи…”
Вы услышали слова Давида Самойлова и я теперь с просьбой и мольбой окликаю вас.   Други мои - с востока и запада, севера и юга нашей родной державы, бейте ей челом, а не веку своему,   лучшим творениям  нашей Поэзии…
Когда то, в дальней моей молодости, я имел честь, несколько раз встречаться с Евгением Евтушенко… Однажды, взяв в свои руки рукопись моей маленькой поэмы: "Времена года," кратко полистав, он почти сразу отложил, мною написанное в сторону, наткнувшись, в самом начале, поэмы на рифму: “Родина – смородина…“  При этом, обозначил причину - настоящий поэт не пользуется чужими, затёртыми рифмами и  тихо, что на него было совсем не похоже, прочёл, глядя прямо мне в лицо, четыре своих строчек…

И, на колени тихо становясь,
Готовый и для смерти, и победы,
Прошу смиренно помощи у вас,
Великие российские поэты...

            Я вспомнил эту встречу с Евгением Александровичом сегодня, эти его строки стали эпиграфом, чтоб поделиться со всеми вами, просто пишущим стихи, строчками лучших, по моему мнению, Российских Поэтов о поэзии и поэтах.
                Други мои, Стихорутчане, или, Стихорутворцы, или, Просто пишущие Стихи, внемлите и наслаждайтесь, изучайте и запоминайте эти гениальные Сотворения Великих Российских Поэтов!!!

Евгений Евтушенко
Поэт в России — больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
Лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
Кому уюта нет, покоя нет.

Игорь Северянин
Лишь гении доступны для толпы!
Ho ведь не все же гении — поэты?!
Не изменяй намеченной тропы
И помни: кто, зачем и где ты.
Не пой толпе! Ни для кого не пой!
Для песни пой, не размышляя — кстати ль!..
Пусть песнь твоя — мгновенья звук пустой, —
Поверь, найдётся почитатель…
Анна Ахматова
Подумаешь, тоже работа, — беспечное это житьё:
Подслушать у музыки что-то и выдать шутя за своё.    
И, чьё-то весёлое скерцо в какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце так стонет средь блещущих нив…

Арсений Тарковский
Мы звёзды меняем на птичьи кларнеты
И флейты, пока ещё живы поэты,
И флейты — на синие щётки цветов,
Трещотки стрекоз и кнуты пастухов.
Меж нами есть родство. Меж нами нет родства.
И если я твержу деревьям сумасшедшим,
Что у меня в росе по локоть рукава,
То, кроме стона, им уже ответить нечем…

Владимир Набоков
Пора, мы уходим — ещё молодые,
Со списком ещё не приснившихся снов,
С последним, чуть зримым сияньем России
На фосфорных рифмах последних стихов.
Молчанье далёкой дороги тележной,
Где в пене цветов колея не видна,
Молчанье отчизны — любви безнадежной —
Молчанье зарницы, молчанье зерна…

Булат Окуджава
Пока Земля еще вертится, пока еще ярок свет,
Господи, дай же ты каждому, чего у него нет:
Мудрому дай голову, трусливому дай коня,
Дай счастливому денег и не забудь про меня.
Дай передышку щедрому, хоть до исхода дня.
Каину дай раскаянье и не забудь про меня.
Господи, мой Боже, зеленоглазый мой!
Пока Земля еще вертится, и это ей странно самой,

Давид Самойлов
А там Ахматова, такая молодая,
В Париже утреннем, качающем мосты,
Привстав на цыпочки, в окошко Модильяни
Бросает красные тяжёлые цветы...
Там прошлое целуется, смеётся,
И, сочиняя полунаугад,
Пьёт скрипочкой заслушавшийся Моцарт
Убийственный лишь для убийцы яд.
Там Пушкин на базаре кишинёвском
Припал губами к юному вину
И, хохоча, швыряет кошелёк свой
Цыганке, нагадавшей смерть ему…
Быть поэтом — это значит тоже,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.
Быть поэтом — значит петь раздольно…

                Я не случайно, дважды обратился к Давиду Самойлову,  для меня, он - Самый, Самый Поэт!!! У вас у каждого, конечно, есть тоже свои Самые, Самые, Любимые Поэты и Стихи! Возможно, что некоторые из них совпадут с выше взятыми стихами…
                При этом, я просто умолкаю, мои Други, и, скорее всего, теперь не скоро что-то напишу, а тем более, выставлю на Стихире…
Ваш, просто пишущий стихи, Вениамин Андреев.

Послестишье от Евгения Евтушенко.

На колени тихо становясь, готовый и для смерти, и победы, прошу смиренно помощи у вас, великие российские поэты...
Дай, Пушкин, мне свою певучесть, свою раскованную речь, свою пленительную участь — как бы шаля, глаголом жечь.
Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд, своей презрительности яд и келью замкнутой души, где дышит, скрытая в тиши, недоброты твоей сестра — лампада тайного добра.
Дай, Некрасов, уняв мою резвость, боль иссеченной музы твоей — у парадных подъездов и рельсов и в просторах лесов и полей. Дай твоей неизящности силу. Дай мне подвиг мучительный твой, чтоб идти, волоча всю Россию, как бурлаки идут бечевой.
О, дай мне, Блок, туманность вещую и два кренящихся крыла, чтобы, тая загадку вечную, сквозь тело музыка текла.
Дай, Пастернак, смещенье дней, смущенье веток, сращенье запахов, теней с мученьем века, чтоб слово, садом бормоча, цвело и зрело, чтобы вовек твоя свеча во мне горела.
Есенин, дай на счастье нежность мне к берёзкам и лугам, к зверью и людям и ко всему другому на земле, что мы с тобой так беззащитно любим.
Дай, Маяковский, мне глыбастость, буйство, бас, непримиримость грозную к подонкам, чтоб смог и я, сквозь время прорубясь, сказать о нём товарищам-потомкам...


• Картина Репина Пушкин на экзамене
в Царскосельском лицее. Из интернета с бесплатным доступом