Мне письменный стол больше места не жалует,
Скрипит и трещит день за днём,
А я измываюсь над ним кровожадно,
Как будто для пыток собрал я его.
Но если подумать, то так оно есть,
Иначе не выйдет и строчки тогда,
И не помогут мне холод, ветра
Не принесут мне на блюдце слова.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.