Демоны Войны

Я здесь — у чёрной грани света,
перед последнею чертой. Последний бой …
В глаза гляжу, где смерти мета, —
и в них морской прибой в ночи (так тихо).

Устал. Я так устал, что страха
уже не чувствую в груди.
Судьба — как отголосок плахи,
а мне идти идти. Идти!

Но жить хочу — на миг, на вздох, —
как не умею, как не знаю, как НАДО.
Для пустого эха грызущего мой мозг
вздохнуть бы мне, вобрав все в грудь …

Безумно жить хочу и сомневаюсь
в этот миг признания моего.
А сколько — кто решает — Бог?
Иль тьма? — что рядом за углом.

Здесь совесть — как спутница ночи,
на углях готовит разум мой —
но я глух.
И демоны пускают лики
в круговороте сухих и обгорелых
срезанных пеньков
— войны.

Я слышу голоса дедов — как эха звон:
«Не бойся, до конца иди».
И мёртвые с икон,
и в них — нет ни лица, и ни венца.

Иду устало — не дрогнув и не споря,
сквозь дым, туман, огонь.
Там, за окопом — мерещится
плескающее море,
а здесь — тревожно небо и запахи Косой.

И если я упал — ты знай:
вижу отчётливо — там Рай …
И деревенской, запахи травы,
блаженства чувств
наверно ….