Письмо из Бонна

Ты знаешь, мне не пишется, не спится.
Вокруг чужие лица, гомон, речь.
По-прежнему зовёт назад столица,
остаток жизни там прожить и сжечь.

Я всё оставил за границей прошлой жизни —
горячий бред и воспалённые глаза!
Ты знаешь, друг, мне так давно не спится,
не лечат даже мантры и слова.

Ты знаешь, здесь кругом больные люди!
Все бродят и, покуривая всласть,
пьют водку, морщатся и сквернословят
и постоянно что-нибудь едят.

Голодных постоянно кормят,
похмельным — наливают пиво.
Меня мутит от этой обстановки
и хочется сбежать — а паспорт в МИДе!

Но в расписании занятий установка:
мы будем здесь ещё неделю —
как выдержать сознаньем эту пытку,
когда вокруг царит такая жесть:

все под присмотром, сплошняком доносы —
на каждого уж много набралось.
На что гуляют и живут америкосы?
А нам хватает лишь на сутки только?

Я повторяю снова в строфах, рифмах,
как заклинаний жду, но, Боже мой,
как лихорадка бьёт — опять не спится,
ищу свой сон, чтоб обрести покой.

2009