А.П.
Перебирает память дни…
На солнце сушатся воспоминаний платья,
И даже жаркие объятья
в тенечке примостились -
ждут часа своего, чтобы припомниться,
как будто бы случайно.
А в листьях кленов тайны, тайны, тайны…
Сплошные тайны прячутся смущенно
и не смущенно,
как и подобает,
на свет они и вовсе не спешат.
Но ветер пробежит,
и зашумит листва,
зашепчется
и душу растревожит.
А этот лист упал
в ладонь ко мне до срока.
Еще не желт, еще не осень…
Но что-то очень захотел сказать.
И вот иду себе, припоминаю…
И зашумит листва, зашепчется
© Copyright: Ирина Букреева, 2026
Свидетельство о публикации №126062501782
Свидетельство о публикации №126062501782
Рецензии