Кофе и Дым. Ничей

И снова в Кофе&Дым
заглянули два поэта
и как обычно заказали кофе
завели неспешную беседу
о том, о сём,
про то, про это,

о чем вообще
беседуют поэты?
о литературе
о стихах которым
в большинстве своем
самое место в макулатуре

Единодушие покинуло
друзей после слов
— Выставленный стих
больше автору
не принадлежит!
И никаких гвоздей!

Второй не соглашался.
— Нет. Он только мой!
градус спора повышался,
чему немало поспособствовал
коньяк из фляжки, который
в кофе добавлялся

— Послушай, Барт был прав
когда сказал, что автор
умирает, как писатель,
когда стих уже
дописан. Рождается
читатель. Стих не тропа
от автора, где смысл разложен
и расписан. Это пространство.
И у каждого оно свое.
Каждый читает свое произведение.
Как можно утверждать что это
автора творение?

— Я автор, это я решаю как читать,
какие мысли вложены и как их
понимать!

Дым над столом становился гуще
в кофейной чашке остывал коньяк,
а за окном шел дождь и редкие
прохожие вопросом авторства
стихов не интересовались.
Им было всё равно.
Совсем. Никак.

Как и официанту, который со стола
поэтов вместе с мусором унес
с пометками салфетку
и выбросил
в контейнер во дворе,
и следом недокуренную сигаретку.

А в это время один из двух друзей
посмотрел на чистый стол и чашку.
Сказал:
— Отчасти ты всё же прав.
Давай попробуем еще раз.
Только прибери пока-что фляжку.