Свой крест...

Мне с детства шёпотом твердили старцы,
Что каждому свой крест определён,
Что где-то в небе, в Божьем, канцелярском,
На имя выдан тяжкий справочник времён.

Сошьётся жизнь из праздников и горя.
Из запаха тропинок и ненужных слов.
Деревни тихой,спящей или моря...
Из городских гудящих берегов.

Но вот беда — не сходится по счёту:
Не тот огонь, не те горят костры.
Мне выдан крест по чуждому расчёту,
А сердце ищет собственный, внутри.

Есть крест, хоть гладкий он и близко,
С чужою меркой, странной глубиной:
Он вроде мой — по метрикам и спискам,
Но не ложится ровно за спиной.

И есть другой — не вписанный в учёты,
Ни в чей указ, ни в ангельский приказ,
Тяжёлый он  с субботы до субботы,
Ничей не принимающий отказ.

Я шёл по снегу, пыли, и невольно
ночами замерзал в степной тиши,
И всякий раз, как спросят:  Больно?
Во мне скрипело: Боже, подскажи!

Один — назначенный, чужою волей,
С чужих молитв, и непонятных снов,
Он обещал мне и покой, и долю,
И сытный стол, и тёплый кров.

Я понимал: назначенный — спасенье,
Ты сдался — и за жилы не трясут.
Ты, как в колонне, в общем направлении,
Идёшь и веришь:  Без меня все понесут.

А выбранный — как босиком по граду,
Когда горяч, и каждый шаг — печать.
Ни на кого не свалишь тягость взгляда,
И не сказать: Не дали выбора начать.

В дыму костров, в оконных жёлтых рамах,
В иконах, потемневших от свечи,
Нет двух крестов — есть только рана,
Что важный выбор сделает в ночи.

И если я дойду,  хрипя и спотыкаясь,
Скажу в конце: За этот крест — спасибо,
То значит, не чужой ношу, играясь,
А тот, которому я сам подставил спину.

И, может быть, когда паду, уставший,
Без сил подняться, вытерев чело,
Услышу: Крест был выбран? Был он ваш ли?
И я отвечу: Да... И потому — светло.

2010г.