Родная земля

Широка страна 
В своем раздолье. 
От зари до зари 
Светятся огни 
В чистом том поле. 
В хлебных застолий дни 
Работают люди 
Не одни в своей силе. 
Колышется пшеница, 
Рожь в поле резвится. 
Будет урожай в раздолье. 
Ячменя сила в поле. 
Гречихи — невидимо. 
Полон света урожай. 
Света нежный край. 
Ждёт в нас богатый край. 
Лишь время не прозевай. 
Лишь только собирать 
Успевай урожай. 
Всех плодов свет рай.


А за полем — лес стеной, 
Бор сосновый, вековой. 
Там грибов, ягод — не счесть, 
Всякой живности там есть. 
Лось протопчет тропку к речке, 
Заяц след оставит вечкой. 
Соловьи поют до звезд, 
А кукушка — свой вопрос. 
В том лесу — сама аптека, 
От всех хворей, от калеки. 
Травы, корни, шишки, мёд — 
Всё, что душу бережёт.

Речка вьётся меж полей, 
Словно лента средь камней. 
В ней вода — студеная, 
Прозрачная, зеленая. 
Рыба плещется с утра, 
В небе — чайка, и она 
Знает место, где улов, 
Где удача, где любовь. 
Берега — в цветах, в траве, 
Словно в свадебной канве.

А в деревнях — сады цветут, 
Яблони в цвету встают. 
Вишни, сливы, абрикос — 
Это всё не ради поз. 
Это всё для жизни, для еды, 
Для детишек, для беды. 
Каждый кустик здесь родной, 
Каждый камешек — с душой. 
Потому что деды, прадеды 
Здесь трудились, не боялись. 
Землю эту не продали — 
Нам, внукам, передали.

И выходят мужики 
В поле с самого утра. 
У них руки — не с руки, 
А от Бога, от добра. 
Трактор в поле, сеялка, 
Урожайная страда. 
Нынче лето, жатва зреет, 
Золотится борода. 
Рожь колышется — как море, 
Пшеница — как волна. 
И в таком просторе, горе — 
Не бывает и следа.

Девки в поле — в сарафанах, 
С венками на головах. 
Песни русские, что пахнут 
Медом, мятой на лугах. 
Не поют про моду, про брюссельский — 
Про любовь, про долгий путь. 
Про тот край, где мир деревенский, 
Где умеют отдохнуть.

А как вечер наступает — 
Зарево над горизонтом. 
Край родной не засыпает, 
Он живёт своим уклоном. 
Зори алые, закаты, 
Пахнет сеном и теплом. 
Все заботы, все утраты — 
За бревенчатым столом.

На столе — каравай пышный, 
Мед в горшочке, молоко. 
Хлеб наш русский, хлеб наш пышный — 
Есть такое лишь у нас, недалеко. 
Огурцы соленые, каша, 
Картошка с грибами — объеденье. 
Всё своё, всё из наших чашек, 
Всё от земли, от терпенья.

И сидят за тем столом 
Дети, внуки, вся семья. 
И не надо им о том, 
Что там в Брюсселе, у князя. 
Им бы небо над головой, 
Им бы мир в родном краю. 
Им бы вырастить хлеб ржаной, 
Да спеть песню про свою.

А за окнами — раздолье, 
Ширь такая, благодать. 
Кто тут вырос — знает долю: 
Землю надо целовать. 
Потому что в ней — сила, 
В ней — молитва и покой. 
Край, где в поле — косицы, 
Край, что создан Русью, Русью той.

Необъятный, светлый, чистый, 
Весь в цветах, весь в огнях. 
Это — Родина, как истовый, 
Самый лучший в мире страх. 
Страх потерять, страх оставить, 
Страх не уберечь поля. 
Но покуда будем пахать — 
Будет Родина моя.

Широка страна 
В своем раздолье. 
От зари до зари 
Светятся огни 
В чистом том поле. 
И покуда светят — 
Не погаснет Русь. 
И покуда сеют — 
Будет урожай, верь, брат, и держись.


А зимой — совсем иное, 
Край наш белый, как во сне. 
Снег укрыл поля, покои, 
Иней — на каждом окне. 
Берёзы — в серебристом пухе, 
Ели — в белых кружевах. 
Тишина, лишь слышно в ухе — 
Как снежок хрустит в ногах.

Всё застыло, всё уснуло, 
Речка льдом покрылась, спит. 
Только солнце, чуть взглянуло — 
Всё вокруг огнём блестит. 
Снег искрится, светит, блещет, 
Словно россыпи бриллиантов. 
И мороз усами хлещет 
По щекам — и сразу бодро.

Дым из труб встаёт столбом, 
В небо серое, густое. 
Там, за лесом, за холмом, 
Всё родное, всё простое. 
Избы в снежных шапках, 
Окна — в белых льдинках. 
Жизнь идёт не шатко-валко — 
Стужа в валенках, в спинках.

А в избе — тепло, уютно, 
Печь горит, трещит огонь. 
Бабушка вяжет полотно, 
Дед рассказывает, как он 
Воевал, как землю пахал, 
Как мороз в лесу видал. 
Внуки слушают открыв рот, 
Вот ведь жизнь — из года в год.

Самовар на столе дышит, 
Чай с травами, мёд и варенье. 
И никто там не услышит 
Про чужое обученье. 
Там — свои беседы, 
Свои думы, свои сны. 
Про морозные следы, 
Про сугробы, про блины.

А за окнами — просторы, 
Белые, как лист бумаги. 
Лес дремучий, снежные горы, 
Лыжня вьётся в овраге. 
Лоси бродят по опушке, 
Рыжий лис мелькнул в кустах. 
Вся природа на подушке — 
Вся в снегах, вся в голосах.

Но не тихо — жизнь кипит, 
Хоть и стужа, хоть метель. 
Кто дрова в сарай тащит, 
Кто идёт на карусель. 
В поле — тракторы работают, 
Снег с дороги убирают. 
На работу кто пешком, 
Кто на санках — весело кругом!

Детвора — на горки, с горки, 
Снеговик стоит у ворот. 
А в сарае — сена корка, 
Корова мычит — свой черёд. 
Тут всё живое, всё дышит, 
Даже в стужу, даже в лютый. 
Край родной — он всё услышит, 
Он и в белое одетый — крутой.

И хоть ночи длиннее дня, 
И хоть стужа — до костей, 
Но у нас — своя родня, 
Свой уют среди гостей. 
Вот сидят все вместе в горнице, 
Песни русские поют. 
А за окнами — черница, 
Тучи серые плывут.

За полями — даль без края, 
Снег искрится, как мука. 
И душа взлетает, знает — 
Не за горами пока 
Наступит весна, растопит лёд, 
И поля опять взойдут. 
А пока зима — народ 
Ждёт весну, и все поют.

Потому что в этой стуже 
Есть особый, русский шарм. 
Нету места для игрушек — 
Есть для жизни, для работ. 
Здесь мороз — не наказанье, 
А закалка, а здоровье. 
Здесь у каждого — призванье: 
Жить на этом дивном вдовье.

Край наш зимний, край наш снежный — 
Тоже родина моя. 
Самый белый, самый нежный, 
Самым русским назову я. 
Потому что в белом цвете — 
Чистота души людской. 
И о том мечтают дети, 
Сидя в избе с кружкой, с мёдной.

Ну а если метель встанет, 
Заметет пути-дороги, 
Никто нас не перестанет — 
У нас есть свои чертоги. 
Сени, печка, погребок, 
Всё своё — не занимать. 
Это — русский уголок, 
Это — жизни нашей стать.

Так что пусть зима бушует, 
Пусть мороз трещит по швам. 
Наш народ — не затоскует, 
Не покинет этот храм. 
Храм природы, храм покоя, 
Храм труда и хлеба. 
Край родной — он с нами, с нами, 
С нами — вера и судьба.

Широка страна 
В своем раздолье. 
От зари до зари 
Светятся огни 
В чистом том поле. 
И зимой там светят — 
Звезды, огоньки в избе. 
Это — Родина, поверьте, 
Есть она и у тебе.