Родная земля

Этот край Родины моей, 
Это земля моих предков. 
Где хранится вечная сила в ней! 
И в недрах ее полей и лугов.

Не в дворцах та сила, не в палатах, 
Не в казне и не в рублях. 
А в берёзках, что когда-то 
Посадил прадед на полях.

В той земле — и пот, и слезы, 
И молитва, и набат. 
В ней и розы, в ней и грозы, 
В ней и жизнь, и смертный хлад.

А под ней, в глубинах темных, 
Руды, нефть и уголь-камень. 
Только главное — в ладонях, 
Что взрастили хлеб из пламень.

Здесь мужик сохой ходил, 
Здесь солдат с винтовкой падал. 
Здесь народ добро творил, 
Здесь никто не ждал награды.

Край мой — выжженный и пестрый, 
То в снегах, то в цвете трав. 
Ты и бедный, ты и взрослый, 
Ты и мудрый, и лукав.

Здесь корнями в землю врос я, 
Здесь мой дом и здесь мой свет. 
И покуда я не умру — 
Вам  не дам ответ.

Не продам, не променяю, 
Ни на золото, ни на медь. 
Потому что знаю, знаю — 
Здесь мне жить и здесь мне петь.

Здесь мой воздух, мои воды, 
Мои звезды, мой восход. 
Здесь все беды и невзгоды — 
Тоже часть моих забот.

Не ищите в книгах правду, 
Не ищите вдалеке. 
Встаньте утром, выйдя к саду, 
И приложитесь к реке.

И поймите — сила эта 
Не в оружие, не в плече. 
Сила в том, что деды, деды 
Здесь лежат на том луче.

Где заря встаёт багряно, 
Где туман плывет с полей. 
Это всё — моя охрана, 
Это край моих кровей.

Так что пусть там за морями 
Всё считают и галдят. 
Мы — с своими, мы — с корнями, 
И корни те — не скорбят.

Потому что наша сила — 
Не иссякнет, не уйдет. 
Та земля, что нас вскормила, 
Никогда не подведёт.

А за окнами — просторы, 
Поля, реки, небеса. 
Это — родина, которой 
Не сломать и не сжечь дотла.

Этот край Родины моей, 
Это земля моих предков. 
И пока живу я в ней — 
Будет сила в моих детках.


А в деревне той — погосты, 
Церкви белые стоят. 
Купола, как листья, просты, 
В небо синее глядят. 
Там молитва не стихает, 
Там иконы в золоте. 
Только ветер пролетает — 
Крест на солнце, в высоте.

Здесь рождались, здесь крестились, 
Здесь венчались и жили. 
Здесь старухи молились — 
Они Бога в себе берегли. 
Без показной веры, шумной, 
Без заморской суеты. 
Просто верили, что умный — 
Тот, кто держит поясницы.

Там за окнами — березы, 
Там за домом — огород. 
Там и радости, и слезы, 
Там и свой, и чужой год. 
Но чужих там не бывает — 
Все свои, одна семья. 
Если горе — все вздыхают, 
Если праздник — вся земля.

И колодцы там с водою 
Не из крана — из глубин. 
Студеной, живой, святою — 
Для умытых и для босых. 
Вкус у той воды особый — 
С запахом родных полей. 
Где бы ни был, где б ни пробовал — 
Не найти воды вкусней.

А поля там — бесконечные, 
Золотые от пшеницы. 
И колосья, словно свечи, 
Гнутся к матушке-землице. 
Жнут комбайны, пашут тракторы, 
Потом пахнет и дождём. 
Это труд наш — не для фактора, 
Это жизнь в краю родном.

И сады там — яблоневые, 
С белым цветом по весне. 
Словно девицы красивые, 
В белом платье при луне. 
А за садом — лес дремучий, 
Где грибы и где малина. 
Там и заяц, и летучий — 
Нету лучше, чем равнина.

Вечер встанет над околицей, 
Запах сена и росы. 
Сядут деды на крылечице, 
Вспомнят годы и часы. 
Не про блага, не про прибыли — 
Про покос, про урожай. 
А за ними, как на выпасе, 
Жизнь идёт — не выбирай.

А внутри избы — уютно, 
Печка русская — тепло. 
От неё в груди не смутно, 
На душе светло, светло. 
Самовар на столе пышет, 
Пироги с калиной ждут. 
И никто там не услышит, 
Что Европы подают.

Потому что стол — не брюссельский, 
Не на скорую руку. 
Он с душой, по-деревенски, 
Словно праздник или мука. 
Мука — белая, ржаная, 
Свежий хлеб — всему глава. 
Это жизнь у нас простая — 
Но для нас она права.

И когда на небе звезды 
Зажигаются гурьбой, 
Вспомнишь, как тут было грозды 
И калиной, и травой. 
Как бабуля песню пела, 
Как отец учил пахать. 
Как земля сама умела 
Детям силу передать.

Не отдаст она чужому, 
Не продаст и не предаст. 
Потому что в каждом доме — 
Той же веры вечный глаз. 
Той же памяти, той же связи, 
Что ведёт сквозь тыщи лет. 
Не найти такой в князи — 
Только здесь родимый свет.

Так что пусть там, за горами, 
Что-то строят, что-то пьют. 
Мы — с свои, мы — с углами, 
Где иконы и уют. 
Где земля не просто почва — 
Мать родная, плоть и кровь. 
И покуда мы есть — точно 
Будет жить её любовь.

Вот такой он, край мой милый, 
Бедный, честный, золотой. 
Богатый, и любимый, 
С доброй русскою душой. 
И про то поётся в песнях, 
И про то шумят леса. 
Это — родина, известная — 
Не купить и не сломать её
Не кому никогда...