Мандарин

Был один человек без царя в голове –
он явился в апреле по первой траве –
под хмельком с рюкзачком, без руля, без ветрил,
он пил чай и молчал, на крылечке курил;

он по улице шёл мимо ярких витрин,
мимо старых церквей, мимо зданий старин –
ных и ветхих, таких же, как старость сама –
ими полон Тамбов и полна Кострома –

он пил чай и вздыхал, иногда причитал,
что он так и не понял про жизнь ни черта –
он меня охмурил и башку задурил
и, уже уходя, мандарин подарил –

ароматный, оранжевый, весь налитой,
он светился в руке словно шар золотой –
уж не знаю, откуда его привезли –
из Алжира, Марокко, из Греции ли,

но реально он свет в полутьме излучал,
а мой гость всё смотрел на меня и молчал...
А потом он ушёл, дверь закрылась – и всё,
повернула Фортуна своё колесо –

всё вернулось назад, на свои же места,
жизнь опять потекла, только стала не та –
без пустых ожиданий, напрасных надежд,
без вопросов о счастье, мол, где ж оно, где ж?

Я реально обшарила весь интернет,
чтоб признать наконец, что нигде его нет –
это сказка такая для взрослых людей
типа райских садов и советских идей,

это сказка всего лишь, мечта и фантом –
очарует, мелькнёт и исчезнет как сон –
ну а я всё забыть не могу мандарин
и задумчивых глаз грустный ультрамарин...