Тридцать третий будет пусть последним
В мой тридцать девятый год.
Стихотворным принцем он наследным
Станет и уйдёт в народ.
Слов уже излито на былого скатерть!
Мама не горюй!
На замок амбар словесный запер.
Ворон - крышу клюй!
Жаль, что радостного мало в писанине.
Так вело перо!
В легкомыслии зато не сгинет
Творчество моё.
Я б издал! Преграда - деньги.
Не дружу с купюрами.
Да и тяжко соглашаюсь
С схожими натурами...
Греет душу лишь очаг
Дел когда-нибудь свершённых.
Просто я - не изданный дурак,
Музой изредка прощённый.
Вдруг найдётся нужная строка
Среди миллиона схожих.
Знайте, то - моя рука.
Тень от дней погожих.
Будут новые поэты
В судьбах. Взглядах. Книгах.
А мои, на том, сюжеты
Прячу в полках пыльных...
Тридцать третий
© Copyright: Максим Осколков, 2026
Свидетельство о публикации №126062407401
Свидетельство о публикации №126062407401
Рецензии