Переправа

Переправа, переправа…
Боль, отчаянье и грусть.
Войско слева, войско справа -
Тут и там святая Русь.
Бьётся Русь сама с собою,
Не жалея живота,
Разделённая бедою
На различные цвета.
Дождь на вольницу родную
Льёт, не ведая вины.
Почему же эти струи
Так сегодня солоны?
Может, не с небесной чаши
Струи вылились в степях?
Может быть то плачут наши
Деды, павшие в боях,
Видя сверху, как их внуки
Бьют друг друга у реки.
Непосильны эти муки,
Вот и плачут старики,
Что не плакали годами
Ни в бомбёжках, ни в бою…
Плачут, скрыв лицо руками,
Повторяя: «Мать твою!
Разве ж мы за то сражались
В давней юности своей,
Чтобы вы теперь попались
На посулы сволочей?
Чтоб Иван из Бузулука
И житомирский Петро,
Нападая друг на друга,
Рвали жилы и нутро?».
Смотрят с облака герои
Плачут молча, а не вслух,
Потому что нет их боле -
Только память, только дух.
Облака, как дым махорки,
Всё снуют туда-сюда.
И грустит на небе Тёркин,
Не грустивший никогда.
Потому что нет для Васи
Горя горького страшней,
Чем услышать окрик властный:
«Стой, солдат! Ты нынче чей?».
И от этого вопроса
Небо хмурится сильней,
И текут ручьями слёзы -
В землю Родины моей.
А когда-то дружно жили
Боль прощали и долги...
Как же стали мы чужие? 
Как же стали мы враги?