Белое каре — как призрак вокзала,
Писал бы строки, да не было фарта.
На пирсе не видели такой красоты,
Что манит, как волны, как берег, прилив
Ветер нам шепчет старые раны,
Прибой отвечает всем эхом странным.
Она уходит — лишь с лёгким туманом,
В дымке утренней, с духом вокзала.
Белое море
© Copyright: Степной Кир, 2026
Свидетельство о публикации №126062406594
Свидетельство о публикации №126062406594
Рецензии