Пусть стишки все мои не причёсаны,
как заросший бурьяном июль.
Как Бештау с косматыми соснами -
непричесанными их люблю.
Я ж носила в себе их всех трепетно.
Я ж придумывала имена.
Как от первенца дочки до третьего,
так похожи стихи на меня.
Как детей их рожала, баюкала.
Сколько раз не спала по ночам.
Что за чудищ взрастила? Ба!
Ёклмн,
и за что бог послал этих чад?
Всё ж любуюсь своими уродцами.
До чего хороши лохмачи!
Я ж их мать. Я ближайший им родственник,
кто вдруг спросит: стишки, мол, вы чьих?
Вы чьих?
© Copyright: Воробьева-Хорольская Юля, 2026
Свидетельство о публикации №126062405983
Свидетельство о публикации №126062405983
Рецензии