Воспоминания - не песня

Я не стыжусь сказать, что я – провинциалка,
Что родилась весной, когда цвели сады.
И мать с двумя детьми считалась социалкой,
Что «безотцовщина» кричали нам везде.

Поэтому воспоминания - не песня,
Где часто слёзы горько льются из глазниц
И современникам совсем неинтересно
Читать стихи послевоенных небылиц.

Росли со старшим братом дружно, но несладко,
Взрослели и мужали будто на дрожжах,
А мама вечно одинокая солдатка
Работала, не покладая рук, для нас.

Совсем невидная по улице избушка
Скрывала горечи и радости семьи,
Где я обычная девчонка хохотушка
Всегда боялась вечерами полутьмы.

Так год от года, день за днём, совсем несладко,
Я принимала жизнь, где каждый за себя,
Где на двоих была всего одна кроватка
И не произносилось фраз: «люблю тебя»

Сегодня нет желания вернуться в детство,
Где вместе с братом выживали и росли.
Свою избушку, называя «королевством»,
Мы незаметно с братом к финишу пришли.

Не озлобившись детством, мы легко влюбились
В уральский городок и реченьку Уфу,
Навечно с Юртовской горою породнились
И в дом на Набережной - вечный рандеву.