Когда-нибудь, на финишной прямой,
Слова себя иными обнаружат.
И я уже незрячий и немой,
Почувствую - очнись, приятель, ну же.
Ещё итоги не подбиты... В глаз.
Что из того, что брови кровоточат?
Что из того, что коготок увяз?
Читай задание - мишени в клочья!
Вставай, дружище. Вот тебе рассвет.
И горизонт, где облако с начинкой
Тротила и новёхоньких монет
Со звоном оркестровым на поминках.
Очнись, трущоба. Раззудись, плечо.
Игрушки в ящик. В чистеньком исподнем
За словом к слову, в строчку - что почём.
И на кой чёрт червлёное свободе?
И всё, как прежде - рыба с головы
Всё так же практикует окисленье.
Прощайте. На верёвках бельевых
Спускаю лето на рывок осенний.
Полмиллиона финишных прямых
На стадионе солнечной орбиты,
Где неизбежность шлёт привет под дых.
Нормально. Отзеркалю. Будем квиты.
Квиты
© Copyright: Григорий Голенищин, 2026
Свидетельство о публикации №126062404469
Свидетельство о публикации №126062404469
Рецензии
