***

Я не поэт. Я правду говорящий.
Увяла птица в сломанной руке.
Но кто ты есть, живой и настоящий,
Дай повод жить в разгаданной строке! 
Я не могу писать о всех ублюдках,
О тех о ком всплывает гнев и брань.
Мне времени побольше дайте в сутках,
И запах лип, и пряную герань,
Кота, такого милого, чудного,
Прилипшего к мозолистой ступне.
И право на сочувственное слово,
И все, что к людям теплится во мне.
Я - не поэт. Поэтов слишком много,
На все их книги не найти шкафов
В квартиру, что поэзией жестокой
Нависла рифмой с ней чужих долгов.
Но тем я жив, чему учили в школе,
Важнее в классе стать своим для тех,
Кто лидерами стали поневоле
Характеров и жаждами утех. 
Я жизнь люблю, ее полет и волю
Нашедшего в бетоне щель ростка.
Немного правды и немного боли,
Как сок лимона в прелесть шашлыка.
Я не поэт, я рифмоговорящий.
И рифма не в фонетике значков, -
В душе живой, и этим настоящей,
Иконой взявшей сумрак этих слов.
Мне кости жжет чужое облаченье,
И что то кожу колет изнутри,
Когда гляжу на младших поколенье,
Чей путь к себе - салоны красоты.
Какие липы! Ими воздух дышит,
И дома кот, покой и естество.
Поэт живой, а кто его услышит,
Умножит жизнь собой на одного!