Хата

Темная улица без фонарей.
Старый покосившийся дом.
Темные окна, нет криков людей,
Там обитает мой сон.

Ярких цветов нет слава богу,
Только черный и его вариации.
Я не строю из себя недотрогу,
Я просто давно в прострации.

На этой улице нет людей,
Но есть знакомый с детства дом.
Я ненавижу его чёртову дверь,
За ней доносится жуткий стон.

Нет там радости и света нет,
Только слезы и боль разных мастей.
Иногда слышен легкий смех
Моих перемолотых костей.

Я пытаюсь открыть дверь,
Но мозг причудливо сопротивляется.
Не верь, не верь, никому не верь,
Здесь жизнь твоя кончается!

Но она здесь и началась...
Двадцать с лишним лет назад.
Моя семья в нем прижилась,
Хоть все и было словно ад.

Мне нужно вспомнить кое-что,
Я никак не могу понять что именно.
Зайдя сюда вижу кадры из кино,
Про жизнь мальца наивного.

Тут боли его и утраты,
Радость, которой было мало.
Чувства, стыд и расплаты
Отдаются эхом устало.

Миллионы вопросов, открываю замок,
Захожу в эту пыльную комнату.
Дурачок, дурачок, ты не понял урок...
Но картинка теперь-то полная!

Светлая улица, не счесть фонарей.
Белый красивый кирпичный дом.
Калитка открыта и много людей,
Возле тела с моим лицом.

17.01.22