Та, кому пишу стихи, так прекрасна,
И годам своим она неподвластна,
И на теле у неё нету места,
Где бы я не целовал — она прелестна.
Я завидую себе — так бывает,
До мурашек иногда пробирает,
Словно выиграл её в лотерею,
Без неё жить не смогу, не сумею.
Каждый день ей в любви признаюсь я,
От хорошего вина послевкусие,
Ничего мне в жизни не надо,
Только чтобы была она рядом.
Я пишу ей стихи, посвящаю ей песни,
А нравится это ей? Мне неизвестно.
Её безумно люблю, без ума обожаю,
А любит ли она? Я и не знаю.
Вопрос
© Copyright: Евгений Курдыбайло, 2026
Свидетельство о публикации №126062402186
Свидетельство о публикации №126062402186
Рецензии