Три точки, три тире, три точки

Фонарь полночный на ветру
целуется с рекламой алой.
Я знаю: завтра не умру –
ты мне на картах нагадала.

Буксира пьяного гобой,
и листья на гаражной крыше…
Дверь затворила за собой
так тихо, что я не услышал.

Как парус древнего Арго,
флаг треплет ветер безутешный.
Письмом неясно от кого –
лист, через  форточку влетевший.

С гусями б – в дальние края!..
Здесь не живём – а просто спим мы…
А осень шепчет: "Это я…"
А осень говорит: "Любимый…

Твой горький запах папирос,
дым, уходящий кверху плавно…
Ты не ответил на вопрос –
кто та, что здесь была недавно?

Тебя не помнят до сих пор
миры чужие и далёкие…
И не иприт, а беломор -
твои он выжигает лёгкие.

Фонарь взирает сверху вниз
и разливает свет полночный.
Осенний дождь стучит в карниз:
три точки – три тире – три точки.
 
Ударил ветер по плечу.
И до утра – чуть-чуть осталось…
Я лучше, Осень, промолчу…
Ведь обо всём ты догадалась.