Чернила сохнут.
Полночь бьет в округе.
Слова пусты, как выцветший вокзал…
Он шел сквозь запятые,
как по кругу,
но весь лимит метафор исчерпал.
Исписаны блокноты и манжеты,
истлели смыслы в яростной свече,
все песни спеты,
все грехи отпеты
и рифмы замолчали в голове.
Он шел к финалу,
долго и упрямо,
сквозь лабиринты мыслей и долгов,
и перед ним разверзлась бездна-яма
из недосказанных когда-то важных слов.
Дошел до точки -
круглой и финальной.
Она черна, как дегтя глубина,
масштабною, пугающей, банальной,
где за чертою — только тишина.
Поставил точку
на листе бумажном,
вздохнул легко,
как будто бы ожил,
ведь в этой точке
сделалось неважным
все то, чем он страдал и чем он жил.
Но точка вдруг качнулась,
задрожала,
разбухла кляксой,
краской на холсте —
и новой строчкой тихо побежала
навстречу неизведанной мечте.
2019-2026
Точка
© Copyright: Эдуард Береснев, 2026
Свидетельство о публикации №126062308791
Свидетельство о публикации №126062308791
Рецензии