Помада

   Художник Фабиан Перез

… А этот бар — причал
И дом единственный,
Где удали былой
Хранится кладь.
Там нет тепла, любви,
И нет там истин. Но —
Кому другому
Вечер свой отдать?

Подкрашивает всуе
Время волосы,
За шиворот
Бросая к вискарю,
Не чувствуя ни времени,
Ни скорости,
У стойки бара
Душу продаю.

... Привычен был тот вечер
В дымке Мальборо,
Когда возникла
Донна без затей,
Велата, не иначе,
Шла из тамбура,
В свидетелях
Сам Санти Рафаэль.

Я тихо любовался
Ее профилем,
Ее простой улыбкой
И косой,
И плоть рвалась к несчастной
Мефистофилем,
Кичась союзом похоти
С казной.

Но не посмел.
Она встряхнула сумочку -
На стол загрохотали
Закрома,
Нашла кредитку чинно,
И под рюмочку,
Ушла
По шлейфу взглядов и Climat**

И вот конфуз какой —
Под стол предательски
Помада закатилась
Сиротой,
И мне бы, в общем,
Сгинуть наплевательски,
Но я зачем-то
Взял ее с собой.

Привычка вскоре новая
Приклеилась
Глазеть на дверь —
Когда ж она войдет?
В протухшем баре
Мне совсем не верилось —
Душа еще способна
На полет.

С ума сойти ... 
Проклятая косметика,
Клубникой пахнет
Даже в колпачке.
Забыть хозяйку... Мне смешно —
Посмейте-ка
Мечту
На трехэтажном каблучке!

Брусок пластмассы.
Вот надежд обочина —
Помада закатилась
За межу.
Хоть годность
Безнадежностью просрочена,
Храню ее.
Ношу.
Хозяйку жду.