Он много лет отдал работе,
Он ей полжизни подарил.
Дежурство, кровь, халаты в рвоте,
Из-за нее себя убил.
Закрытыми глазами знает, где аорта
И что зажать, чтоб человека сохранить.
Душа его давно уже истерта,
И как бы не хотел, но он не хочет жить.
Руки, что служили правдой и надеждой,
Держа острющий скальпель, как могли.
Уже не могут справиться с одеждой,
Себя они еще не упрекли.
Пальцы не попадают в кнопки рубашки,
Он ручку даже не может держать.
Со слезами пытаясь, но без огласки
И тихо скулит, потому что не может кричать.
И каждый его взгляд на скальпель
Отзывается будто алюминиевой ложкой по венам,
И до тла он мучительно сгорает,
Прижимая свои руки к коленям.
Отдача
© Copyright: Варвара Вересова, 2026
Свидетельство о публикации №126062307588
Свидетельство о публикации №126062307588
Рецензии