Восемьдесят пятое...

Сухими пальцами по поручням мазурка,
Я по подъезду вниз сбегаю молча, торопясь.
Дома под вечер будто с самоцветами шкатулки,
Им светофор завидует...у перекрестка тихо наклонясь.

Дневная суета дворов почти что растворилась,
Попряталась туда, за окна, где уютно и тепло.
И вдоль бордюров, вечно разлученных, покатилась
Ночная жизнь... собрав все запахи, как в бочках собирает их вино.

На редких клумбах тает белизна тумана,
Цвета почти сдались ползущей темноте.
И нет для моих глаз сегодня большего обмана,
Чем тени в подворотнях... поющие о скорой для деревьев наготе.

Дождя не будет — тут синоптика не надо,
От края и до края неба у Луны простор.
В конце пути мне сигарета будет лучшая награда.
А может бросить? — Да, конечно, бросить... что за вздор.

Подъезд проглотит пешую усталость,
Пролеты лестниц вновь проверят устный счёт.
Вот до дверей твоих лишь пару раз шагнуть осталось.
Открой... пришел романтик, идиот и звездочёт.