И тени прохладные старого града,
Дадут мне новый толчок,
Как будто в спину харчок старого дядьки,
Что не видел, как внутри зарождается жизнь,
Как пепел от бонда, где кнопку не лопал,
Курил просто так.
Район мой не дышит, он просто живет,
Положив руку на сердце,
В такт этому городу просто кричит,
Чтобы огни загорелись, чтобы восстали из мертвых,
Все те ублюдки, что давят на шею,
Не давая мне полной грудью вдохнуть.
Я выродок мама и таким я умру,
Среди закоулков этого мрака.
Район закоулков
© Copyright: Антон Готкин, 2026
Свидетельство о публикации №126062300568
Свидетельство о публикации №126062300568
Рецензии