Могла б писать я о любви,
Стихи, поэмы и романы,
Но что толку в этом визави?!
За него в обмен лишь шрамы.
Могла бы подавать патроны
Иль сердце грудью прикрывать,
Но в головах одни шаблоны,
Не дающие других познать.
Могла б соратником быть верным
И играть с кем-то за одно,
Но кажусь всем чужеземным,
Меня спокойно выбросят в окно.
Могла бы бороздить просторы,
Кого-то за руку держа,
Но вокруг них одни заборы,
И колючки помассивнее ежа.
Могла бы создавать уют,
И дома б наводила красоту,
Но жажут они лишь приют,
Чтоб кто-то наполнил пустоту.
Могла бы быть я кем угодно,
И приятно б было это мне,
Но рядом пусто, там свободно,
Им надо ведь побыть на дне.
Умею только вверх, простите,
Умею во всём видеть свет.
Они тонут... рвутся нити...
Мне так жаль... но жерты нет.
Так жаль...
© Copyright: Антонина Брэс, 2026
Свидетельство о публикации №126062300449
Свидетельство о публикации №126062300449
Рецензии