Бирма

Тихий, пахнущий рассветом, полусонный свежий ветер.
Небо синее. Похоже на морской залив.
Солнце веки поднимает – старый, рыжий, добрый сеттер.
Остальное всё - в декоре "голубой наив":
пляж, песок, дуга лагуны, лодки, поплавки.
За спиной – вулкан... Или просто ширма.
Так похоже на Везувий… Я смотрю из-под руки.
Где-то колокол ударил… Может, это – Бирма?
Звон цикад и марево, сосны в три обхвата.
Там вдали на горизонте – белый сахар, вата.
Голос подал мне паром, сладко пахнет мятой.
Значит, будет ураган в полосе заката.
Время катится спиралью, капли белой ртути.
Рыб волною раскидало, словно плыли на батуте.
Трепетали плавниками, полетели к горизонту.
По песку предвестник шторма ветер гнал раскрытый зонтик.
Медный глаз – фонарь у бара наблюдает за причалом,
А свирель в буддийском храме открывает нам каналы,
всю систему местной связи музыкальных автоматов…
Это Бирма? Нет, не верю, если вижу циферблаты –
очи старой Фудзиямы, цифры спящей римской Этны,
рудники царя Приама средь песков инопланетных.
Вон и призрак акведука, видел я такой на карте,
это сети улиц Марса или стены древней Спарты.
Из тумана сна выходит крестоносный галеон.
Пушки держат под прицелом Новый Вавилон?
Скрип планшира? Бриз свежее. Остро пахнет ураганом.
Кто на мостике? О, Боже! Морган выбран капитаном.
Облака черней и ниже, вроде шёлка паранджи.
Выстрел пушки. Так поленья перекусывает печь…
Пляж, песок, дуга лагуны, перед ливнем миражи…
Господи! Какая Бирма? Это – Керчь.