Абитуриентам Литературного института имени А. М. Г

Я сижу над стихами порой допоздна
Под неоновый свет, поднимающийся со дна
Сновидений, детских воспоминаний…

И ветер играет занавеской окна,
И цветет – не кончается моя весна –
В облаках сирени, в свитках писаний…

Пока моя ручка зажата в моей руке,
Что хотел я сказать этим словом в этой строке –
Будет сказано мною помимо воли…

Когда я молчу – я молчу на родном языке,
Как и все поэты – я родился в степном кишлаке,
Как и все поэты – я учился в ферганской школе…

Изливая душу в своем письме,
При провинциальном своем уме –
Был я глупым и самодовольным…

Покоряя Москву - этот град на холме,
Пока я писал им свое резюме,
Понял, что они меня недостойны…

… И ночами свои стихи ты бормочешь
И к утру кое-что может быть и настрочишь…
И к утру кое-что ты сможешь прочесть…

А если напишется – ты радуешься и хохочешь…
Счастье – это не получение всего, чего хочешь,
А умение радоваться тому, что у тебя есть…

Я ночами не спал… Я ночами тобою бредил…
Я на бреющем реял – птеродактилем в синем небе,
Отражаясь в стекле небоскребов, как в зеркалах…

Я стоял на ветру… А мой ветер горяч и светел –
Уносил меня, превращая в помпейский пепел –
Только пепел знает, что значит сгореть дотла…