Струны Рады

.
                Она покорна, как лоза в ладонях,           Её бедро — янтарный полумрак,                Гриф — словно шея .                Талия е; — узкая река,                Где мои руки — берег и теченье,          Дека вздымается — как облака,        Когда гроза даёт им разрешенье.               Ложится в мой мир, как мрак истосковавшийся по солнцу.
Я прикасаюсь — к святыне пальцами.                Первый звук, как первый вздох Творца,                Она дрожит, раскрывшись чуть-чуть,                Как старцы, что раскрыли бы скрижали до конца.
Нет — как цветок, что раскрылся от дождя!                Шесть лепестков — шесть серебристых жил,                Я прикоснусь — каждый стон...                Не каждый,                А тот единственный, что я вложил.
Я знаю каждый выдох этих струн —                Как знает море каждый вздох прилива,                Я — берег, я — луна, я — вечный лгун,                Что обещает ей: ты будешь счастлива.
О, этот стон, когда зажмёшь баррэ —                Всей пятернёй, как в плечи входят пальцы!                И вся она — в звенящем серебре — Выгнется, словно в последнем танце.
Шесть струн,                Шесть нервов, натянутых до небес,                Шесть тонких мостиков через бездну ночи.                Я прохожу по ним, как будто воскресая,                И каждая струна под пальцами —
Хочет петь, хочет плакать,                Рвать Тишину,                Как рвут венчальный шёлк!                И дека гулкая — звучит,                Мой аккорд её нашёл.
Она ревнива — о, ещё как!                К моим молчаньям, к тишине пустой,                Но стоит пальцам                Коснуться нежно —                Весь мир — иной.
Вся комната становится нутром Гитарной деки,                резонансом, гулом,                И я — не я, а медиатор, гром,                И кровь моя становится бемолем.
Она мне шепчет обертонами:
«Я ждала. Я ждала. Я жда...»                И обрывает, и вибрирует волнами,                Как будто в горле — талая вода.
Нет женщины вернее этих форм,          Нет голоса правдивее, чем этот...          Когда весь мир — лишь выжженный..                Она — единственный ответ без вопроса.
Мой храм, мой грех, мой воздух и вино,                Мой Алатырь, мой нерв, моя молитва.                Мы — одно тело.                Мы — одно звено.                Меж нами — не любовь.                Меж нами — битва.
И каждый вечер я её беру —                Как брал бы бурю в припадке страсти,                И каждый звук, летящий по нутру —                Как поцелуй в разломанное счастье.
...А утром — тишина.                Пыль. Свет.                Она лежит — раскрытая, нагая.               На деке — след, мой высохший.     Струны спят.
И снится им — мелодия уже другая.                Дмитрий Личман.