Хирург шутил, зрачком елозил,
Все ратовал за простоту,
И обозначил цифру восемь—
Клинического рандеву.
Судьба сыграла некий марш
Небезызвестного Шопена.
Вдруг сразу как-то поплохело,
Когда, к тому ж, увидел Вас.
Как к Вашему она лицу—
Премерзопакостная осень!
Я не приду сегодня в восемь
На наше с Вами рандеву.
Стоите Вы в своем манто,
Как по команде: «На кра-ул!»
С косой, как с примкнутым штыком,
С упорством мрачным острых скул.
Вы — и гротеск, и водевиль,
Вы — наказанье и награда.
Бежать куда-то нет уж сил —
Неодолимая преграда.
Перед тропинкой в стае сосен,
Перед пастушкой на лугу...
Я не приду сегодня в восемь
На наше с Вами рандеву.
Придёте Вы в любое время,
Меня слегка застав врасплох.
Был, кажется, обед семейный
Он, кстати, был совсем неплох.
Хирург шутил, зрачком елозил
© Copyright: Владимир Чалов, 2026
Свидетельство о публикации №126062300162
Свидетельство о публикации №126062300162
Рецензии
