Не поэт я, не писатель,
Откровенно говоря.
В мыслях я своих — мечтатель,
Как покинул лагеря.
Мне красивостей не надо,
Лишь бы правда во словах.
И грозит за то награда —
Купол новый на церквях.
Осень в рифму на обрывках
Черно-бурого листа.
На столе стоит наливка,
Что братвой мне налита;.
Я покинул эти стены,
Чтоб вернуться в них опять,
Но скучаю по варенью,
Что готовила мне мать.
Сколько выпало на свете
Ей страдать из-за меня!
Ведь рождён я был поэтом.
В этом ли моя вина?
Рождённый поэтом
© Copyright: Руслан Мальцев 2, 2026
Свидетельство о публикации №126062300115
Свидетельство о публикации №126062300115
Рецензии
