Постарели все листки тетради...

Поэты — особые люди: они умеют превращать
дыхание ветра, шёпот листьев,
боль и радость человеческого сердца в строки,
которые запоминаются навсегда.
 Те, кто пишет сегодня,
продолжают эту волшебную традицию
— дарят миру новые смыслы,
помогают нам услышать самих себя.
 А поэты, ушедшие из жизни,
не исчезают бесследно: их стихи живут,
шепчут со страниц,
напоминают, что истинное слово бессмертно.
 Пусть муза не покидает живущих,
а память о ушедших будет светлой и благодарной.


             ***

Постарели все листки тетради, 
Ночь в окне, как пролитая тушь, 
Словно кони по степи, как на параде 
Гонимся за строчкой в эту глушь.

Пахнет яблоком, чернилами и книгой, 
Ночью словно перепутаны года, 
Зашуршали строки золотой веригой:
«Мы теперь с тобою навсегда». 

Ну чего же, сердце, ты пугаешь, 
Что когда-то пропадёт тетрадь, 
Строки яростно в себе сжигаешь, 
А потом боишься показать. 

Но за болью — площадь и афиши, 
Гул трамвая, свет в чужом окне, 
Кто-то там, устав от дел и тише
ждёт случайной строчки обо мне. 

Вот гляди — и буквы, как берёзы, 
Взвились соком в жилки голосов, 
Пальцы дрогнут, разорвутся грозы 
Всех невысказанных  слов.   

Ты не жди вестей от муз в трамваях, 
Не считай секунд до должных гроз, 
Вдохновение — тропинка неземная, 
Что растёт из битых душ и слёз. 

Просто сядь, когда устанут плечи, 
Будто к речке выйдя налегке, 
И позволь  душевным свечкам
Осветить тернистый путь к строке. 

Пусть слова неровны, как-то криво, 
Пусть банальна первая заря, 
Но пока ты дышишь этим дивом — 
Ты живёшь не даром и не зря.

И когда к тебе придёт усталость 
И захочешь всё переломать, — 
Вспомни:  рядом вечность улыбалась, 
Приглашая продолжать писать.