Высоцкому

Я шел на взлет без права на ошибку,
сгорая в перепутьях черных дат,
судьба в лицо дарила мне улыбку,
а в спину наводила автомат.
Рвал связки крик, динамики хрипели,
вскипала кровь от бешеных частот,
меня не слушали, они со мною пели
от темных шахт и до крутых высот.
Здесь, на земле, мои тушили кузни,
но пресса раздувала угольки,
вчера — поэт я, а сегодня — узник
своей неизлечимой хрипоты.
Я помню всех, кто шел со мною рядом,
кто падал на скользящем вираже,
их память бьет тяжелым, горьким градом,
но им не больно — им легко уже.
А мне — хрипеть! Ломать об струны ногти
и задыхаться в тягостном дыму,
глотая этот сладкий, жгучий деготь,
не нужный больше в мире никому.
Вот занавес упал. Завыли трубы.
Земля меня пытается вернуть.
Спеклись от этой дикой скачки губы,
и не хватает воздуха вздохнуть.
Накатит тишина. Спокойно, глухо
затихнет датчик, прекращая стук
и то, что было криком, станет слухом,
освободив меня от этих мук.
Магнитофон завертит эту повесть,
взлетит хрипящий голос над страной.
Я чист пред вами! Я очистил совесть.
Корабль мой заходит на покой…

2025-2026