Бредёт по осеннему скверу
Стареющий русский поэт,
Утративший прежнюю веру
В России спасительный свет.
Бредёт он по сумеркам серым,
По вороху скомканных строк,
Листвою лежащим по скверам
На папертях русских дорог.
Бредёт он во мрак эпилога,
Чья чёрная пропасть близка,
Где нет ни России, ни Бога, –
Лишь мёртвого мира тоска...
Ах, как он писал о России! –
С надрывом, любовью, огнём! –
Но так и не вышел в мессии.
И люди забыли о нём...
Бредёт он тропою забвенья,
Где стёрся оставленный след.
Звенят монолитные звенья
В цепи его прожитых лет.
Он тащит печали и боли,
Обиды, отчаянье, страх –
В осеннее голое поле –
Развеять всё это как прах!
Душа его хоть и ослепла,
Но в ней озлобления нет.
И, словно бы феникс из пепла,
Спешит возродится поэт!
И пусть он не вышел в мессии! –
Со светом, любовью, добром, –
Своей незабвенной России
Ещё он послужит пером...
Стареющий поэт
© Copyright: Виктор Щепетков, 2026
Свидетельство о публикации №126062206426
Свидетельство о публикации №126062206426
Рецензии
