мы

Воздух вдруг стал не мёд.
Чувствую горечь вьедается как время.
Не то чтоб я ждал от него иных примет,
раньше хоть тень обещала хоть какое-то племя.
Хоть слабый,но намёк на тепло,на дом,
на "потом".
Теперь же пространство сузилось до угла,
до старого окна,трещин на штукатурке.
Всё что было светлым сгорело дотла,
пепел оседает на плечи тяжелый,как в забое
сутки.
Сутки,такие же серые,как кошка у двери.
Фыркнула и ушла во тьму.
Будто и ей тут не место,не по душе эта
сцена.
А,я всё стою прислонившись к косяку.
Банка мёда на полке - янтарь застывший в
стекле, бессмысленный трофей из дней,когда
пчёлам верилось в чудо.
Мёд отдает золой на языке,это пожалуй
честнее какого-то "вдруг",
где-то там за чертой этих улиц пустых,
за гранью привычного,тусклого круга,
едва уловимая искра мерцает,
"без имён,без имён..."- слабый намёк тебе.
Пространство всё-таки шире твоего испуга.
Пусть не сегодня. Не скоро.
Будет. Должно.





Я помню тот твой вельвет
Касался моей руки
В нем прятался тихий свет
От мира тоски вдали.
Ты пахнущая дождём
Осень в забытом саду
Шептал про себя "Постой"
Ловя нить на ходу.
Теперь между нами года
Порталов чужие сны
Где-то жива черта
За которой - мы.



Какие бы мы были,если бы в нас не было веры?