Ты строки вытачиваешь, как грани,
Где свет играет, прячась в тишине.
Максим, в твоём дыхании — изгнанье
От пошлости, что душит в толчее.
Твой взгляд острее, чем клинок булатный,
Ты режешь рифмой серый хоровод.
И в мире, где так холодно и превратно,
Твой стих — как откровенный, честный лёд.
Не ради славы — ради правды слова,
Ради щемящей, тонкой струны.
Ты слышишь то, что не услышит снова
Никто, кроме ночной, пустой луны.
Так пей же воздух с горьким привкусом весны,
Лови свой ритм, как птицу на лету.
Пока поэты в мире не уснули —
Ты есть. И это главное. По ту
Сторону суеты, где строки дышат
И плачут, и смеются, и зовут,
Максим, они тебя, как прежде, слышат
И в новый день с тобою вновь идут.
Максиму Бусину
© Copyright: Сергей Становов, 2026
Свидетельство о публикации №126062200499
Свидетельство о публикации №126062200499
Рецензии
